Storie di Anna
di Anna Lamberti Bocconi
Fin dalle origini…
Come il cane che ha strappato il guinzaglio
il palloncino che si è strappato dal filo
se ne vanno nell’atmosfera corrono via
nella dissoluzione irrimediabile
e il bambinetto si è strappato il cuore
suonano male anche nei versi queste cose
non sono musicali da scrivere o dire
accadono per il male ed è incredibile
l’attimo, solo un attimo, e il prato è verde
uguale, il cielo è dipinto uguale eppure
la morte ha morsicato e quello
avrà sì e no cinque anni e non guarirà mai più
ha i pantaloni corti, è per mano a suo padre,
è una bambina, piange all’asilo, è molto bella,
è orfano, è musone, si picchia con tutti,
sono gli anni Sessanta, gli anni Settanta, gli anni Ottanta
si srotolano in eterno le fratellanze invisibili
stagliate nella pietra degli incidenti da niente
ti ricomprano il palloncino, riprendono il cane
tutto va a posto tranne il dolore-terrore
il cuore resta crepato non combacia più bene
e infine siamo qui grandi, a recitare fra la gente.
…una vita piena di visioni…
A me piace l’inverno di Milano.
Guarda il Gonzaga che ti incombe addosso
come una cattedrale dei Templari
mentre aspetti lontano sui binari
che si palesi un tram, il cinque rosso
per ritornare a casa come un cane.
A me piace l’inverno nella sera
ma che in realtà fa una paura cane
quando sei solo dentro e fuori e ancora,
vuoi esprimere qualcosa, e ti rimane
soltanto il freddo o una figura nera
tanto lontana, e tutto va in malora.
Mi appartiene l’inverno di Milano.
***
La mia gatta è oro puro, cicatrizza
i tagli, unisce il bene, il vero, il bello,
la mia gatta. Bizzarra è la mia forma
d’amare. Zoofiliaca? Chiameresti
così tale tendenza. Non fa niente.
Immagina la mente di un potente:
ti salgono alle stelle tutti i gatti,
ed è solo un esempio. Pensa ancora:
ne ha uccisi più la norma che la spada.
Resti un po’ lì così, mi ridi dietro?
Non importa: io ho in mano il platino del metro,
un segmento infallibile del mondo
lungo come la coda della micia.
***
Farò della Pizzeria 40 la mia seconda casa,
quando la neogiovinezza mi darà un morso
per passare da uno scherzo all’altro, verso Carnevale,
e quella bettola diventerà la mia bidonville.
Senza accorgersi di nulla mi porteranno una margherita –
me la vivrò come una tranche-de-vie –
dando percosse a chitarre e tamburi
nella preparazione della macumba.
Sì, guarire mi porterà al sacerdozio,
me l’hanno detto i miei bellissimi gatti
ma allora voglio essere una negra piena di visioni
e me ne vado a vivere alla 40.
***
Albero della cuccagna palo paladino di allegria festiva
la sfida ritualizzata del farcela o del non farcela
da secoli compari nelle favole, nella Ruota della Fortuna,
allegoria che dipingi l’incerto nel ciclo continuo del tempo:
se la stagione riprende ma io non so dove andrò domani
se l’albero fiorisce e il maiale urla il suo terrore
ma io non so se avrò le ossa intere, se sarà mia almeno una pietra,
che strano vaccino ignorare lì vicino a te i gonfiabili di sky e di contoarancio:
il millennio duemila mi ha colto quarantenne
comprendo che è strutturato su amore e rinuncia
albero della fortuna sei muto su di me ma hai ragione
lasciami andare via con ancora un po’ di fiori negli occhi.
…ti amo ma fa niente…
Con te farei qualsiasi cosa, o donna:
pensieri sulla strada, amore bianco,
la buonanotte del cuore remoto
e la memoria di quando son nata.
Sarebbe bello reinventare il tempo
fuori dal giro vuoto, vecchio, stanco
che logora anche te, ti fa smaniare,
e a me rinchiude nel desiderare.
Come un fringuello becchetta i lamponi
lo spirito farebbe primavera,
fin quando, sul calare della sera,
si potrebbe trovare una locanda
dove dormire mano contro mano,
equivalendo un bacio a una domanda.
***
La volta che mi vorrai
parente stretta del nulla
avrà nomi poetici persino lei
“larga la foglia stretta la via”
e tanti modi di dire contadini
“la settimana dei tre giovedì”
venuta dall’antico a bussare sulla mia porta
il giorno che l’aprirai
e saremo in alto mare
un tempo che non sarà mai
ma io ti voglio bene lo stesso
la volta che non lo sai
moltiplicata per l’adesso.
…ma quando voglio la faccio anche finita
Toglitela. La vena laboriosa,
quella in cui intingevi la penna d’oca, e
non ti tradiva neanche la domenica.
Sfilatela dal braccio, lenta come
una processione di penitenti,
il vaso sanguigno della tua dialisi,
il tuo diario, oggi mandalo al macero,
l’hai troppo letto in tutti questi anni
ti sei ridotta come un tossicomane
quasi dovevi iniettarti negli occhi.
Fatti un’incisione sul polso bianco
tira quella fettuccia, come una zampa
di pollo per farla sembrare viva,
il braccio fulminerà convulsivo,
tu non mollare la presa. La vena
che conoscevi fino dalla scuola,
sui banchi addormentati del liceo,
a volte gettati dalle finestre
a volte graffiati col temperino,
falla scivolare via dal suo alloggio
fra radio e ulna, come una gomma
che si allunga, e le tue dita dure
le tue dita crudeli non la lasciano.
Lo scarnimento di questa tua vena
e che nessuno ti chieda più niente
la poesia non la scriverai più
uomini e donne non li guarderai più
intenzioni non ne avrai più
spostamenti non ne farai più
potrai stare zitta fin che ti pare.
(Immagine: Eric Fischl, The Bed, the Chair, Jetlag – 2000)
sono poesie molto belle e (si intuisce) anche molto sofferte.
complimenti all’Autrice
Paolo
“tutto va a posto tranne il dolore-terrore
il cuore resta crepato non combacia più bene
e infine siamo qui grandi, a recitare fra la gente.”
epperò!
Speriamo conquisti editori che le diano maggiore visibilità. La merita.
Sei sempre bravissima…..grazie.
Bella moderna. Hai un bello stile che oltre all’estetica comprende la riflessione su cose apparentemente semplici ma che sono profonde.
Bella, una pena d’infanzia inizia nella prima poesia, una perdita (l’ho trovata), uno spicchio di dolore, uno specchio di cielo ladro del palloncino, ladro delle lacrime. “La morte ha morsicato” il nodo della scrittura, sparando “dissoluzione irremediabile”, lezione del teatro del lutto.
Il dolore che accompagna la scrittura, lo dice Anna, lungo cammino di notte all’orlo.
La penna, la siringa, la morsica, affondata nel groviglio delle vene.
droga dell’insonnia.
Poesia di discesa notturna incubo, si dilinea l’immagine del cane, il cane simbolo della povertà, della nudita bruttta.
una voce forte, una voce che traccia
percorsi ad aprire visioni…
per te, da te:
Sarebbe bello reinventare il tempo
aprendo le ante invecchiate
sul rigido inverno che preme
– solitario – nel vortice del ventre
mio, rovente
tocco.
Chapeau! Blackjack.
grazie Anna per le poesie, sempre bellissime, che ci regali
grande anna.
queste ultime poesie sono ancora più belle, se è possibile.
grande cane!
posso dirlo? Le poesie della A.L.B. hanno un dettato così chiaro, così trasparente che nonostante l’apparente intimismo diventono micro-storie immediatamente condivise. Brava,un saluto, Viola
Da sempre sei la mia coscienza vigile. Ma io non voglio più piangere e leggere Anna. Leggere Anna e piangere.
Per questo morire quando ci si sveglia
per ogni alba e per tutte le albe che verranno…
Per questo far morire
ogni giorno
ogni giorno
ogni giorno
strappandosela dal cuore
una divinità.
sinceramente, questi versi sono tra le cose più brutte che abbia letto in vita mia. non so con che coraggio e presunzione si possa pensare di condividerli, anche solo con sé stessi.
Maria ha una voce che mi addolora il cuore. Una voce magnifica e disperata.
Maria non essere triste, messaggio personale.
Baci
Il re è nudo, xyz,
Il dolore non è esagerato, va dal cuore ai cuori stranieri.
Brutte versi, no!
Ho amato il grido del bambino, il gesto smarrito verso il cielo.
Anna ha una bella sensibilità.
La scrittura è la marca del dolore, non credo che possa evocara la felicità, il pieno, l’amore pieno;
Quando si sente come un cane, preferisco dire come un gattino abbandonato, scrive perché la solitudine è là, bussa a una porta.
Si, sono morbosa, ammalata, pazza,
da piccola, il male è fatto!
allora non ti resta che scrivere versi anche a te
Grazie XYZ, scrivero per te.
Adoro farmi male, sono un po’ maso.
Adoro essere sbranata e picchiata .
ancora con celan, che palle. celan, il poeta più imitabile del mondo, tra l’altro. malati di celanite, disintossicatevi. (a proposito dell’andare a capo con disinvoltura, vero…)
ma leggete solo celan? ahi ahi ahi.
non ho letto celan, ma i commenti di xyz sì, e trovo le sue osservazioni condivisibili non meno che gustose.
mad-sad-bad veronique, non è un caso che una persona un po’ maso ami intrattenersi con questo – diciamo così – ‘materiale letterario’ e sia qui a tessere panegirici per questi pretesi/pretenziosi versi.
non hai letto celan e xyz sì? e pretendi di parlare di poesia? dài caro, vai a farti un giro in libreria o in biblioteca e poi torna, eh? ciao caro, ciao…
ciao caro…
resta il fatto che questa è
poesia
il █ è repellente
Il cane che ha strappato il guinzaglio è una disgrazia.
i palloncini che si strappano dal filo meno
Dove andranno a finire i palloncini
Renato Rascel
Dove andranno a finire i palloncini
quando sfuggono di mano ai bambini
dove andranno, dove andranno,
vanno a spasso per l’azzurrità.
E’ felice di volare il palloncino
perchè sa che in fondo il cielo è il suo destino
piange il bimbo col nasino in su
mentre già non lo vede più.
E gli angioletti dal balcon di nubi di coton
gia fanno capolin
e di vedetta pronto c’è quell’angioletto che
raccatta i palloncin.
E nel cielo già si vendono i biglietti
del calcistico torneo degli angioletti
cherubini, serafini
giocheranno la su
negli stadi del cielo blu.
la neo-neo-oggettività annovera pochi pochissimi artefici
Accidenti! sono commenti alle poesie della Lamberti_Bocconi o forme di esposizione?
Non potreste limitarvi a leggere e parlare di poesia senza battibeccare come in una chat?
Poesie emozionanti, con una scrittura agevole tra le spine, poesie per pochi eletti.
Mi picecebbe conoscere una persona così intensa.
xyz, ma mi faccia il piacere:-))
E’ un giorno festivo per me! Il re è nudo mi regala.
Le poesie sono belle, meritano l’attenzione di chi ama la lingua italiana e uno spazio diverso da questo che è popolato da troppe persone egocentriche.
< versi ? ma dove? del verso questi non hanno ritmo, musicalità, cesure. per essere poeti oggi pare basti andare a capo ogni tot parole e dire le cose in modo morboso, verboso ed esagerato, facendo intendere di essere sempre immersi nella caricatura di un universo doloroso che se ne sta lì, inutile ed ammuffito, a compiacersi fra vocali e consonanti>
Sono endecasillabi quelli di Anna, hai capito anonimo cialtrone? Ma va a cagher! (Chi l’ha detto che i lettori beceri non debbano venire giustamente insultati?)
vasti:
La tua parola è assennata. Ormai mi astenerro dal commentare riguardando la poesia. Quando scrivo un commento, non è slancio egocentrico, ma la voglia di rispondere con passione alla lettura di una poesia che mi ha commossa. L’ho fatto nel mio stile brutto. Speravo condividere emozioni con altri lettori e lascio commenti per gli amici che conosco, è un cenno di amicizia.
Condivido FK. Odio l’anonimato vigliacco.
Una francese in rabbia.
Ahimé devo scappare.
certa gente non capisce niente della magia della poesia.
endecasillabo: nel mezzo del cammin di nostra vita
polisillabo: come il cane che ha strappato il guinzaglio
freesillabo: per passare da uno scherzo all’altro, verso Carnevale
gli anonimi saranno cialtroni, ma fk ha una bella fantasia
caro solmi ruggero, se si potesse parlare di poesia solo dopo aver letto tutto quello che è stato scritto, nessuno al mondo – a parte te, naturalmente – potrebbe aprire bocca sull’argomento prima di essere morto almeno centosettantaquattro volte. Per i comuni mortali è una missione impossibile, che oltretutto comporterebbe il rischio (se non la certezza) di imbattersi in qualche altro componimento della signora Lamberti Bocconi, o magari tuo, chissà…
senti dorino jemmi, sono in maggooranza endecasillabi. Perchè non provi a pensare ai tuoi affari invece di stare qui a criticare quello che nemmeno capisci?. Ho deciso di fare la guerra agli imbecilli: avrò da lavorare per almeno tre vite, spero che qualcuno mi paghi.
maggooranza è…..
divertente!
;-)
questa poesia mi trasmette molto!
grazie ad Anna e a Franz
lasciando stare la metrica, quì c’è molta carne, poesia del sangue.
arde.
Mich
brava Anna, e grazie a franz krauspenhaar.
Anna, in particolare mi piace leggere quelle poesie che ho già sentito dalla tua voce, come “…una vita piena di visioni…”.
Mi piace poi sentir parlare di Milano a quel modo, perché la ami e ne parli come di una persona.
grazie, un abbraccio,
Fra
non ne hai il genio nè la lealtà, sei una pallottola di carta, un incognito, un verolo, un ripetente privato, un delatore, un graspo, un gandolino di fico.
Sei stato tu a scegliere l’immagine di testa? Così mal dipinta, sordida ed
estranea alla mestizia del testo? Sì, sei stato tu, senza luce negli occhi.
Ma quale guerra vuoi fare, o velleitario, cilecca di blogger, sprovveduto articultore, minaccioso capoclasse
Grazie molte a tutti. Una sola cosa ci terrei a precisare: non sono una signora. Roberta Nuvolari: se ti piace l’idea di conoscermi, non hai da fare altro che scrivermi o chiamarmi. Io non sono anonima nemmeno sulla guida del telefono. Baci.
Iemmi, ora faccio una cosa molto semplice: ti banno. Vale a dire: con quel computer qui non ci potrai più commentare. Quello che vorrei, per il futuro, è rendere obbligatoria la registrazione, come in molti forum. Per ora rimane la possibilità di evitare che gente della tua risma, piccoli provocatori senz’arte e nemmeno parte, possano impunemente disturbare con l’olezzo della loro mediocrità. Sei uno squallido individuo, Iemmi. Non mi abbasserei nemmeno a mollarti un cazzotto sul muso. Nemmeno ad insultarti come meriti. Posso solo impedirti, come è nel mio sacrosanto diritto, di continuare a spandere veleno. Oltretutto sei stato colto in fallo (gli endecasillabi…), dunque aria.
P.s: tra l’altro ti sei messo a parlare (male) di Eric Fischl, uno dei più importanti pittori contemporanei. Se a te piace la “bella pittura” sono affari tuoi, Iemmi. Se non riesci a interpretare un quadro, anche questi sono affari tuoi. Risparmiaci le tue squallide considerazioni, anche sulla pittura. Il quadro c’entra eccome col contenuto delle poesie di Anna.
Ah Iemmi: che il quadro di Fischl sia sordido lo vedi solo tu. Perchè tu sei sordido.
E siccome non ho voglia di bannarti subito (ci sono dei tempi tecnici, capirai senz’altro) chiudo qui i commenti.
eric fischl, importante perchè te l’han detto: tu ti pronunci secondo i circoli internazionali; Fischl è soltanto un discreto scultore, e cmq quell’immagine è sordida, con una resa della plasticità da studente di accademia che imita i freud, gli auerbach, i baselitz, gli immendorff… Io avrei optato per un interno senza umani, per esempio un giancarlo ossola, a sottolineare il vissuto ambientale, perchè è di questo che tratta la poesia di A.L.B.
Non amo litigare. Mi rende ammalata. Sono triste quando su Ni i commentatori criticano con accanimento;
Anna e Franz hanno proposto un testo, è un dono che si offre.
Si non ami, fa’silenzio, leggi altro post e basta!
L’unica cosa che apprezzo di questo articolo è l’immagine. Non quella poetica, ché ‘sta poesia nun me piace proprio (a proposito: ma che la Lamberti Bocconi abbia un drago di Komodo al posto d’un cane? ché per strappare un guinzaglio ce ne vuole di forza. e che metterà al posto dell’elio nei palloncini? chissà). Eppoi, su ‘sto tema, ce ne vuole ad eguagliare in intensità una poesia come “Mito”, di Pavese.
Mi riferisco, circa alla bellezza, alla gnocca che ha appena fatto venire un infarto al cugino di Onassis, quello sverso nel letto, in terzo piano. Bella davvero!
Sto nervosa! Anna ha scritto una bella poesia che dice tutta la sua anima. Non capisco la malvagità.
Un po’ di dolcezza non fa male…
Iemmi, ancora con la favola che, siccome lo dicono i circoli internazionali, quella è finta arte. La favola di quelli che dicono che fuori, nelle soffitte, è pieno di geni incompresi dalla critica e dal mercato. Mah. Io giudico secondo coscienza e gusto, comunque, nessuno mi ha suggerito nulla. Penso che Fischl sia un pittore che sta degnamente dentro certe opere letterarie ospitate qui. Tu avresti optato per Ossola: va benissimo. E allora? Chi se ne frega, mi pare.
N.B. Purtroppo non si riescono a chiudere i commenti. Spero di poterlo fare in breve.
cara Véronique, quando si offre un testo ci si espone al giudizio, quale che sia e a fare silenzio non si rende nessun buon servizio, peggio ancora a lodare sempre. Il mio comportamento è opposto al tuo, taccio quando apprezzo, perchè è così che va, la bellezza stordisce e ci vuole tempo per riprendersi, io lodo dopo 24 ore
Va bene! Sono instintiva, allora scrivo di manera spontanea, un po’ comme un gatto quando incontra altro gatto: il fascino è là o no, nel primo incontro, faccio la fusa o graffio.
Volevo dire che si sei amico con Ana o Franz, puoi criticare; perché la critica viene da un amico, ma criticare puo fare male, ferire.
Giusto: quando tu scrivi, tu sei vulnerabile, fragile, tu hai dato la tua energia, il tuo amore, la voglia di essere capito/capita, tu speri che il testo sarà letto con amore, tenerezza, comprensione.
D’ora in poi qualsiasi commento, fosse anche del presidente della Repubblica Napolitano, verrà cancellato da questo thread. Grazie.